Porque não há uma música ao fundo
e uma mão de dedos corridos nas cordas
e uma voz a me ecoar os passos
que quando eu falo aquilo
que eu mais anseio - sai tudo sem som
e eu não sei se consigo distinguir meu timbre
entre tantos aqueles que clamam
pelo mesmo destaque do burburinho
rumo à confissão nua e civil
numa mesa qualquer
bebendo alguém refratado num copo
de vidro