Sinto que não falta muito
pra eu me cansar dessa vida
de ir me embora sem mais -
que eu fique ao menos
até o fim da garrafa
- Qualquer coisa, eu te conto
uma história muito bonita
e você finge que eu não sei meu lugar
e que eu não grudo muito depois

Ninguém precisa me dizer que não vai doer
mas eu ainda tenho que me botar para dormir
- diga-me "boa noite", amargo amor,
que as coisas boas se levantam rápido:
no último gole, elas bebem o escuro todo

e é tão bom nosso silêncio juntos
mas qualquer coisa de malvada
sempre sopra nos ventos novos

mas quem não sabe ainda
do adeus e não sorri?
Tudo já acabou antes -
não era essa nossa alegria?
Líamos felizes no nosso jardim...

Do alto da escada,
pegando todos de surpresa,
ela pára e me olha -
eu que só me queria embora -

E, sem pausa, todo aquele mundo nos toca
e cada um deve saber o que se faz
para se ir cada vez mais adiante
até que não reste nada mais do que um espasmo
que repetimos enfim como grave refrão

"Alegria, alegria"

Anti-Édipo

É preciso ter mais de vinte anos e rápido.
Por que o mundo é muito sério e grande
pra eu não ter lido tudo que devia ter lido até agora,
tudo isso que foi escrito durante muito mais tempo
do que eu poderia viver por inteiro com todos nós.
Mas, quem sabe, galgando a distância numa tenaz avestruz
eu não escape de todos esses franceses malucos?

Erijo o meu derradeiro nunca-mais deleuziano
aqui quando acaba o meu desconto pro cinema.

I

Tem uma outra hora, um pouco maior do que as outras
que as palavras que eu sempre quis me vem, à beira do sonho
o qual eu sei então que será visitado por todos os outros
e nada me apavora mais do que todos os outros juntos de noite.

Todos os outros juntos me levam de lá para cá, de uma ponta
para a outra dos cantos do quarto da minha vida bem dormida,
com meu sono pesado de criança que sonha seu mal e seu monstro
e a piedade do consolo de saber que o pior não veio mesmo dessa vez.

Mas agora, e se eu acordar? Sim, chegou a hora e eu abro a porta...

Damages

No sonhar de todos os dias, não lhe falta muito
para dar um passo a mais, como quem vai só ali
e todas aquelas ruas na mesma noite colidem.
Isso não faz muito barulho, é claro.
Mas se eu puder lhe fazer pensar
um pouco mais nisso tudo aqui,
talvez, você não vá embora tão cedo
e eu possa me demorar mais no seu colo.
Só porque tem qualquer coisa de terrível ali no canto
e está tão escuro que nós só teríamos
que fechar os olhos um pouquinho mesmo
para nos perdemos numa noite grande e de vingança
mesmo que sozinhos um do outro, como quem descansasse

Estava me pondo a vida em procissão
quando decidi um jurar solene para mim:
livre de caprichar minha vida em belas-letras,
bastou-me o outro lado da porta
para avistar, há umas poucas quadras,
o meu mundo de sonhos e fadas
e eu, transmutado, num príncipe encantado

Cioso de sombra e sala,
tenho que esconder o preto da escrita
no branco da tela em que a pinto


Hoje, todo mundo escreve.
e ninguém me pediu permissão

Com a cautela que até então só dispensava para
o melhor dos seus dias e suas noites em campanha,
ele mirou no profundo do abismo empoeirado
daquela noite tão qualquer e dada a nós e voltas
e pensou, que por um prodígio de bondade,
algo existiu fugaz, mas certo, no mundo à sua volta.

"Talvez, por agora, nada do que eu tenha vivido
tenha vivido antes ou depois do agora;
- posso ser livre de um passado que não me deixa jamais?
Sim, pois posso viver da escrita e canto alheio
e me demorar os olhos, o corpo, nalguma tarde aí,
como quem não sente prazer com o que sabe ser bom"

Não muito distante de um lugar ruim, ele deu meia volta
e brincou em seus passos de dança e de troça.
Algo qualquer de ameaçador passara raspando por seus cabelos,
mas não sem lhe prestar a devida homenagem.

Assim fazem os deuses subterrâneos e minúsculos,
que vivem terríveis no correr do vento
que tomam para si um acaso ou coincidência
para neles incidir sobre a sua maravilha e milagre
- que lhes roubam os homens sem saber do dom.

Conversation piece II

   A sala é grande e espaçosa. Cenário de uma vista fortuita. Toda aquela noite do apartamento é cortada pela luz do que lhe fica em frente. Passos parecem separar as duas salas; passos a separar as sombras da luz. Mas, há um abismo.

   Das suas sombras, ele olha para o apartamento iluminado. Nas grandes cidades, a noite nunca vem ela toda, simples. Ela se esgueira no rés do chão das ruas, por onde a sorte das pessoas se perde. Mas, agora ele via a luz do apartamento em frente ao seu. Distante, não mais do que uns poucos metros em linha reta. Uma linha reta que não existe para os seus pés.

   Outro dia, qualquer coisa de ruim rondava sua casa, mesmo de dia se sentia. De frente ao imperturbável amarelar da varanda do vizinho, qualquer coisa de conforto lhe fazia sorrir, mesmo que sem muito ânimo.      Era como se não se pudesse confiar em muita coisa naquela hora, por mais claro que os vizinhos fizessem a noite. Para se dormir bem, ele tem que fazer a noite vir ela todinha, mesmo que espremida, para algum canto fresco e mole do travesseiro. Aí, tudo ficaria bem.

   Ele não gosta de pensar nas pequenas coisas do dia que só ganham corpo de noite, como as baratas. Seu apartamento estava cheio de baratas pequenas. De noite, elas eram todas as baratas da noite e do mundo na sua cozinha. Ele não usaria mais aqueles pratos. Estavam sujos. E assim permaneceriam para sempre.

   Ele achava muito impressionante que o destino fatal dos pratos estivesse decidido assim tão fortemente. Talvez, ele conjecturava, não houvesse nada mais de seguro além disso. Esse era um pensamento de conforto. Não era para esse tipo de coisa que ele vivia como vivia. Ah, mas algo estava para acontecer.

    Mesmo sem nenhuma lâmpada acesa, sua sala era costumeiramente iluminada pelas luzes da rua, abaixo os andares. Algo nas arquiteturas cruzadas de anacronismo das cercanias fazia com que a sala iluminada do outro lado da rua parecesse torta. Como se um barco afundasse com uma cabine iluminada por cima, seu último grito de resistência frente ao fim. Entretinha-o contemplar os restos suspensos de um naufrágio.

    Ele sabia esperar. Alguma coisa soprou sem ser sentida por ele. Encadeando, no entanto, toda uma rede de processos, que também lhe passaram ao largo. Por fim, sentiu sede e se levantou para beber água da garrafa da geladeira. Na volta, passou pela sala e não mais se deixou obsedar pela vista. Notou apenas que sua janela era muito grande. O que era muito ruim, por que não havia como se resguardar do Sol da tarde. Mas era noite e ele cansava. Dormir com um pensamento atravessado fazia mal, assim como alucinar naufrágios. As pessoas podem não perceber, mas pode-se padecer da pouca idade até que ela morra e se torne muita idade. 

    Dormindo, ele sequer desconfiava da graça de um gênio primitivo que era adorado por alguns primatas desengonçados em tempos de bruma e umidade. Ele havia voltado, como prometido aos seus fieis mais iniciados, numa nuvem de luz e de pedras brancas (uma cor muito valorizada espiritualmente por aqueles primatas meio bípedes cor de açafrão e de mandíbulas fortes e tortas - o que terminou por eliminá-los, diga-se de passagem, quando suas práticas de acasalamento foram forçadas a mudar devido à cataclismos tropicais anti-diluvianos) e queria dar algo especial para um de seus macaquinhos favoritos. 

    Por sorte, o último descendente desse par de macaquinhos, havia retornado, num ziguezague que venceu milênios, e se encontrava alguns metros acima da tumba de uma parenta sua particularmente sagaz e apessoada. No entanto, alguns milênios ainda é muito pouco para que macaquinhos aprendam algo de útil. Era muito tarde para o homem daquela casa se deixar surpreender em algo de belo e perdido.

    -Foi assim que numa noite qualquer, meu primeiro amor matou um deus macaco de belos pelos vermelhos. Ele disse que sonhava com isso todas as noites em que dormia com outra pessoa que não eu, e gozava triste. Não era dos homens mais perspicazes ou criativos. Ele sequer notou que fui eu quem lhe trouxe essa história.
       Foram os meus olhos tristes e mentirosos e minhas falas tortas e recurvas que escavaram o chão sob o seu sinteco e lhe deixaram cair naquele mundo que não era seu, se não em sonhos. Pois bem, que sirva de lição para que eu aprenda a falar menos. Ela me dizia, pobrezinha, que isso ainda iria me custar a vida ou uma das pernas qualquer noite dessas que eu me atrevesse a um desaforo e a um homem errado.

*

Uma vez, ela viu uma pequena aberração
que saltitava entre as flores
Ciosa da tarde e de juventude,
ela correu em seu encalço
e nunca mais seus olhos
encontraram os dos outros

Hora má

É nessa hora má

que ele abriu a porta

e um brilho fundo

incomodou todos os bichos

escondidos nos cantos

dos móveis, das paredes,

dos tijolos, dos fios,

do cimento, do sinteco,

dos livros, dos discos,

dos vasos, das pias,

das roupas, do varal,

das solas e dos  seus cabelos,

que nasceu, aquém do reflexo, um mal pequeno e torto

que lhe amaria por três noites escuras

e se fartaria da carne tenra de sua paixão e inocências