Ele passa por mim,
tão leal que é
como se eu fosse uma ponte
em toda a minha indiferença
É, tem algo que não se diz nisso tudo
mas, quem pode censurar-lhe
e lhe tomar por um original
quando esse foi o primeiro pecado
Agora, eu vejo por cima de todas as alturas
o frio corta a pele, mas eu já não sinto
meus lábios racham e eu me desfaço em pó
O que resta então ao homem que me ama
senão uma nuvem fugidia de fumaça
que ele crê ser o homem que lhe ama?
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